O que escrevo aqui não são simples devaneios.Sou uma mulher do meu tempo,e dele quero dar testemunho do jeito que posso:soltando minhas fantasias ou escrevendo sobre dor e perplexidade,contradição e grandeza; sobre doença e morte.Lamentando a palavra na hora errada e o silêncio na hora em que teria sido melhor falar.Escrevo continuamente sobre sermos responsáveis e inocentes em relação ao que nos acontece.Somos autores de boa parte de nossas escolhas e omissões,audácia ou acomodação,nossa esperança e fraternidade ou nossa desconfiança.Sobretudo,devemos resolver como empregamos e saboreamos nosso tempo,que é afinal sempre o tempo presente.Mas somos inocentes das fatalidades e dos acasos brutais que nos roubam amores,pessoas,saúde,emprego,segurança,ideais.De modo que minha perspectiva do ser humano,de mim mesma,é tão contraditória quanto,instigantemente,somos.Somos transição,somos processo.E isso nos perturba.O fluxo de dias e anos,décadas,serve para crescer e acumular,não só perder e limitar.Dessa perspectiva nos tornaremos senhores,não servos.Pessoas,não pequenos animais atordoados que correm sem saber ao certo por quê.Se meu leitor e eu acertarmos nosso tom recíproco,este monólogo inicial será um diálogo - ainda que eu jamais venha a contemplar o rosto do outro que afinal se torna parte de mim.Então a minha arte terá atingido algum tipo de objetivo.
Lya Luft